Edificios

Silencios que arden más de mil infiernos entre los edificios altos de la ciudad, esos mismos edificios que son testigos en primera fila de aquellas miradas que pintan las primeras líneas de un amor creado táciticamente

Escúcheme

¡Escúcheme, señor crítico de arte! ¡Escúcheme, señor crítico de cine! ¡Escúcheme, señor crítico de literatura! ¡Escúcheme, señor criticón! Escúcheme, pues se ve mejor escuchando que hablando...

Locura

Todos miran como está abstraído de la realidad en su locura. Todos miran como salta cada vez que la micro salta, miran cada vez que habla solo, y más aún, se ríen. Todos miran la locura en él, pero no se dan cuenta que es mayor la locura que desean tener...

sabía que no ibas a volver

Cosas tristes hay varias; Un pastor lejos de su rebaño, un hermano lejos de los suyos. Un padre lejos de su hijo, un persona lejos de su amor, pero pocas como un revolucionario lejos de su revolución

Ensayo

Un ensayo para los ensayistas. Un ensayo en el cual cada palabra sea una afilada navaja que corte las ideas burdas con la suavidad de una tijera cortando el papel más delicado.
Que se levanten los ensayistas más desubicados y que escriban las ideas enrevesadas que vengan a su cabeza, que escriban las atrocidades más grandes para que los conservadores quieran saltar encima de ellos y desquitar toda su rabia.
Que escriban los ensayistas que saben que deben hacerlo

Si por ti fuera yo estaría tirado al sol...

Tirado al sol con un hedor que emana de su humanidad, sin polera y sin zapatos a un costado de la Plaza de Armas. Seguramente espera algo que cambie su vida, o quizás espera poder llegar al invierno...
La gente pasa indiferente ante su presencia, si es que su aroma noles incomoda, no mira, no les gusta parecer morbosos aun cuando sepan que el morbo casi los mata rogando un segundo de satisfacción. A él no le importa, él duerme apoyado en un perro, y claro, pues el perro es el único al que no le importa su hedor, su falta de ropa, ni el que esté acostado a un costado de la Plaza de Armas, pues éste sabe que el invierno los esperará para terminar aquello que la vida ha decidido comenzar

Como las novelas bien de mierda

¿Un historia triste? En realidad no, es como ese momento del clímax en esas novelas de mierda, ese momento en el cual no sabes si la historia concluirá en una situación contraria a la presentada o una situación igual o más de mierda.
Amores tortuosos, dicen algunos. Enamorarse de un recuerdo, señalan otros, pero casi ninguno ha comprendido lo que implican ambas historias. "No sabremos hasta que se haga historia" Creo que ya no me importa la historia, pues el saber o el no saber no cambiarían nada